De Horas (Des)Contadas

Regresso-me de muitas formas. Às vezes involuntariamente, às vezes forçosamente, às vezes como punição. Regresso-me em imagens, em sons, em cheiros, em segundos que parecem horas congeladas. Regresso-me em bilhetes de cinema, de espectáculos, em post-it's amarelos, em cartas gastas, em pássaros de papel, na caixa de recordações, naquela janela, em pequenos nadas que tornam cheio o meu interior.  Em cada final de ano regresso a um outro, parado no tempo, a um desejo condensado que me trouxe até aqui. Revisito-me, relembro, renovo tudo o que me move, e a passagem de ano é somente isso, um regresso. Até para o ano.

Já que estive ausente da blogosfera durante a quadra natalícia (blogger desnaturada) antecipo-me já nos votos de um novo ano  cheio de saúde e amor (é o cliché mais verdadeiro e sentido que conheço) pois sem estas duas coisas nada mais se alcança. Feliz Ano Novo a todos os que por aqui vão passando.

 Filipe Portugal aqui com Ana Lacerda (tirada na net porque no teatro logicamente não podia fotografar) A minha ansiada soireé no S. Carlos foi deliciosa, apesar do Pinillos e da Ana Lacerda terem sido substituídos (ele ainda não está bem após a cirurgia ao menisco, e ela dançará apenas com ele no dia 17) não me senti minimamente defraudada. Acabei por ver a Alba Tapia, uma bailarina muito versátil e muito "fresca" nos petit allegros  e o Filipe Portugal que esteve muitíssimo bem, no papel de James que, quanto a mim lhe assentava como uma luva. Achei mesmo que, em comparação,  a prestação dele ofuscou por completo a dela, que sendo boa não teve o mesmo brilho nem chegou tanto ao público. Também gostaria de ter visto o Fernando Duarte mas fica para uma próxima. Ah e ainda vi a linda Mariana Horta, bailarina "sénior" da companhia que eu conheço, no papel de mãe. La sylphide é um bailado em dois actos e relativamente pequeno isto porque a técnica de Bournonville (o c

Porque  isto  é serviço público ( e do bom) e porque o Novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa ainda faz comichão no cérebro de muita gente (até do meu mas cada vez menos porque comecei a estudá-lo), tudo a ler!!

Quando uma aluna falta à escola porque está doente mas bate o pé para estar presente no espectáculo que ia integrar à noite, sinto que tenho um lugar naquela vida, naquele coração e que algo de mim vou semeando. São estes frutos que dão sentido ao que faço.

Admiro as pessoas que sabem fazer bom uso dos seus dons ainda mais quando esses dons reflectem a sua própria beleza e alegria de viver. A Joana, do  Maria Mariquitas , é uma dessas pessoas e graças a ela as minhas horas de 2011 terão uma bela casa. Os seus trabalhos têm alma que se sente quando lhes tocamos porque nada é feito por acaso. E eu que não passo sem uma (ou várias) agenda fazia questão de ter uma feita por ela para o novo ano. Hoje o correio trouxe-a até mim junto com outras prendinhas para oferecer. Que bom!

No dia 11 ofereço-me o melhor presente de Natal: rumo à capital para ver La Sylphide pela CNB no Teatro S. Carlos com orquestra ao vivo e a Ana Lacerda e o Carlos Pinillos (o elenco é rotativo) ! Mais informações

Há quatro anos o marido ofereceu-me esta jóia num gesto raro de espontaneidade. É a mais valiosa que tenho, não pelo diamante, não pelo valor de mercado mas pelo que simboliza. Ofereceu-mo após ter assistido ao nascimento do nosso filho representando por isso o meu amor maior. Parabéns meu filho, um dia talvez leias o que por aqui vou deixando e verás como me enches de orgulho, todos os dias!

A expectativa crónica ou a acção de "criar" expectativas acerca de algo coloca o paciente num estado de grande vulnerabilidade susceptível ao desenvolvimento de desilusão aguda com sintomas variados como suores frios, dores de estômago, insónia ou sono em excesso, tremores, mudez, entre outros. A terapeutica a adoptar depende da natureza do paciente mas pode prescrever-se a leitura e/ou a toma de um tranquilizante sendo Diazepam o mais comum e o visonamento de uma novela (ou várias) até que faça efeito.  Relativamente ao tratamento profiláctico (prevenção da mesma) recomenda-se não esperar grande coisa de coisa alguma. 

Procurei dar uma volta à minha vida, reorganizar os meus horários, ter mais disponibilidade para a casa, a família, o meu filho. Mas agora estou perdida nesta disponibilidade, sinto-me a pairar no tempo, a querer fazer tudo e não fazer nada apesar de estar sempre a fazer algo. Já não sei se ter tempo é a melhor opção para mim...Confuso, não?

Na minha adolescência e pré adolescência todas as minhas amigas tinham posters de rapazes e homens nos seus quartos. Eu também, posters, recortes de jornais e revistas, postais, VHS's. Elas coleccionavam e adoravam cantores, actores e mesmo jogadores de futebol. Eu idolatrava este semi-deus e só ele figurava no meu quarto. Ainda hoje. É um imortal.

É só o título da minha leitura actual. "Indignação" de Philip Roth. Mais uma leitura iniciática para mim, é o primeiro Roth que leio. Gosto. É envolvente mas claro e preciso nas emoções, nos ambientes, na escrita. Apraz-me constatar que ao fim de praticamente 4 anos estou a recuperar gradualmente os meus tempos de leitura. Ler não é algo mensurável, não interessa ler ao quilo mas entristecia-me a falta que sentia de o poder fazer porque sabemos que nunca haverá tempo suficiente para ler tudo o que se desejaria. Jamais voltarei a ler quase um livro por semana (quando não dois) mas limitar-me a um por ano era insuportável. Estou a recuperar e, melhor, a descobrir autores novos também.

Pior do que as desilusões é a incapacidade de abortar as ilusões antes que pulsem.

Se falo, ouçam, não só com os ouvidos, mas com os olhos e a cabeça, não me interrompam, não me forcem ao silêncio; se recolho a mim, não me perguntem, adivinhem-me, não me peçam palavras, ouçam os meus silêncios, esperem... Não sou complicada, é uma dicotomia simples.

Dialética É claro que a vida é boa E a alegria, a única indizível emoção É claro que te acho linda Em ti bendigo o amor das coisas simples É claro que te amo E tenho tudo para ser feliz Mas acontece que eu sou triste... Vinicius de Moraes

Olho para ti enquanto me dizes qualquer coisa sobre os cavalos da quinta ou os leões da selva, olho-te e meço-te e vejo-te crescer segundo a segundo. Ao orgulho pelo que és e no que te tornas junta-se um friozinho na barriga, um formigueiro nas mãos, uma leveza estranha nos braços por já não lhes caberes enrolado junto ao meu peito, pelas tuas asas começarem lentamente a sacudir-se, a ganhar espaço, pelas tuas palavras darem voz às tuas ideias e por lutares por elas. E às vezes lês-me o pensamento e abraças-me e dizes "gosto muito de ti" e a custo te liberto do abraço e fico a olhar-te, a medir-te, a ver-te crescer segundo a segundo e a sentir-me tremer, no coração, nas mãos, nos olhos. 

CNB - Savalliana

Ando um bocado cansada: dos egoístas do asfalto que não dão pisca para nada porque cansa muito; dos que estacionam ocupando dois lugares; dos que atiram lixo para o chão desde piriscas a pacotes de cigarro amarrotado, de pastilhas elásticas a lenços de papel; das faltas de pontualidade; dos pais que são piores do que os filhos no incumprimento dos regulamentos; dos que sabem as regras do jogo mas não as cumprem só porque não; de pagar impostos para que outros usufruam de baixas (fraudulentas), licenças de maternidade (de 12 meses), gravidezes de risco (a partir dos 0 meses) e tantas outras aldrabices; de como a miséria de uns serve os propósitos de outros que fazem da solidariedade e da caridade um espectáculo público; de ver premiada a bandalhice, a falta de rigor, de ética e de qualidade; de ver como o parecer continua a superar o ser sem pudor. Ando cansada de me sentir a remar contra a maré; de sentir que tenho potencialidades que não posso explorar; de me sentir desenquadrada... A

Tal como em tudo na minha vida também na blogosfera tenho um gosto variado e são vários os blogs que me despertam a atenção, uns porque são muito bem escritos e reflexivos; outros porque são apaixonados por algum tema em particular (fotografia, literatura, etc) e espelham-no de uma forma interessante e inteligente; outros ainda porque me fazem desejar ser dotada para a culinária/doçaria; outros porque me inspiram para a decoração, bricolage e coisas domésticas e outros simplesmente porque são bem humorados. Posto isto, não enquadro este blog em nenhuma categoria uma vez que se fala de tudo e de nada; não ruma em nenhuma direcção específica; não é metódico na sua periodicidade ou na escolha da temática; os posts são espontâneos sem agendamentos nem rascunhos; a escrita e as ideias não são originais ou especialmente inteligentes; o humor também não é o meu forte e do meu trabalho que é a minha paixão e se funde com um hobbie evito escrever sob pena de não "falar" de outra coisa

Com quase 4 anos o meu filho nunca tinha ido ao mercado. Com 4 anos eu já lá tinha ido muitas vezes, com a minha avó principalmente mas também com os meus pais. Hoje para ir ao mercado fazemos mais km de carro e temos de pagar estacionamento mas a experiência que oferece e a qualidade do que se traz para casa vale a pena. No sábado de manhã lá fomos, os três e o saco das compras (a minha avó tinha uma ceira eu tenho um saco que se dobra todo, cabe na carteira e tem o mickey estampado a preto e branco). Escusado será dizer que o meu filho adorou. Adorou a simpatia das mulheres das bancas que se metiam com ele, adorou ser ele a colocar as cenouras num saquinho para a vendedora pesar em vez de me ver pegar num saco com cenouras raquíticas e sem sabor e atirar com ele para dentro de um carro de arame, adorou ser ele a pagar (entenda-se ir entregar a moeda à senhora e esperar o troco) e adorou correr as bancas connosco procurando o que mais nos agradava. Porém, tudo é diferente nas minhas l

O antigo Teatro Avenida de Coimbra foi atentatoriamente demolido (talvez em finais dos oitenta, inicio dos noventa porque ainda me recordo bem) para a construção de um centro comercial que nunca foi bonito ou arquitectonicamente interessante, nunca foi muito popular em termos de comércio mas tinha 3 salas de cinema e estava, por isso, sempre cheio até uns 6/7 anos atrás. Agora continua lá, qual impostor, ocupando um espaço que não lhe pertencia, continua feio e sem interesse urbanístico e pior, também ele desértico, sem cinema, salas fechadas, uma desolação. A cidade perdeu a oportunidade de renovar uma belíssima sala de espectáculos clássica, perdeu-se nos meandros dos interesses imobiliários e nada mais se fez. Dolce Vita - cinema; Forum - cinema; um ou outro espaço alternativo de pequenas dimensões e é tudo e é pena. Não há um espaço de espectáculos condigno. O Teatro Académico de Gil Vicente vai cumprindo a sua função mas o palco é exíguo para determinadas apresentações e as

Ultimamente faltam-me as palavras e cada divagação/constatação surge ilustrada com imagens.  Às vezes é assim e talvez porque no meu trabalho faça um exercício diário de procurar images que melhor ilustrem a dinâmica de um movimento; a engenharia do corpo e as engrenagens que têm de funcionar e como para obter uma determinada componente técnica; a emoção/sensação por detrás de cada música. Isto é fundamental para o ensino da dança em qualquer idade, com imagens adaptadas a cada faixa etária. Recorrendo a elas consegue-se que algumas coisas que não se vêem, se sintam e passem a ser visualizadas, dominando o abstracto e transformando-o em concreto, em técnica com sabor, com cheiro, com sentimento. Não sei se é a isto que chamam de defeito profissional  mas certo é que muitas vezes e fora do contexto lectivo procuro imagens para ilustrar o meu pensamento e algumas vezes mais do que palavras. E se é defeito profissional tenho muitos outros. Esta é uma dessas fases e por isso este blog de r

A mesma coisa pesa de formas diferentes em diferentes estádios de uma vida. (Mercado D. Pedro V - Coimbra, secção hortícola)

(Av. Sá da Bandeira, Coimbra - edifício dos CTT)

Um mimo esta pequena riqueza, não resisti a trazê-la comigo, faz-me sorrir.

Eu fui a Miranda (do Douro) e não vi os pauliteiros (por pouco)... Mas amei, cheirava à nossa cultura; à nossa essência; às nossas raízes. Lemos a nossa 2ª lhéngua (língua) oficial nos livros, nas placas toponímicas, nos folhetos turísticos; passeamos no Douro internacional num cruzeiro ambiental com respeito pelo silêncio que se impõe em zona protegida e casa de aves imponentes como o grifo e a águia real ou a cegonha negra. Pressentimos o orgulho na voz e a simpatia nos olhos. Saboreámos gastronomia típica, rica. Sentimo-nos tão bem em sítios assim,  amamos sempre mais um pouco este nosso país quando fazemos descobertas destas.  Partilharei aqui algumas imagens em breve.

Entre o circo Casa Pia, a opereta Queiroz e outras tantas touradas apetecia-me ter coragem para não ter televisão em casa... Mas vale-me o Canal Panda.

Olho o meu estendal da roupa de novo com molas fruta cores, coisa que me irrita tremendamente mas que não tenho tempo nem paciência para contrariar,  e constato que não tenho obsessão de qualquer natureza nesta minha vida, nem com a casa, nem com o trabalho, nada... Também não tenho vícios, nada... E o que diz isso de mim? Que sou saudável? Ou, pelo contrário, que sou acomodada, não suficientemente empenhada em nada, pouco determinada, meio-sal, que toda a vida me faltou saber bater o pé? E no meio destas reflexões esta é a música que toca no ipod:

Mosteiro de Santa Clara-a-Velha, Coimbra.

Mosteiro de Santa Clara-a-Velha, Coimbra, reaberto ao público em 2009 com museu interpretativo, uma visita que vale realmente a pena (domingos e feriados até às 14h a entrada é gratuita). http://www.acabra.net/artigos/mosteiro-de-santa-clara-a-velha-galardoado-com-europa-nostra-2010

É sempre uma viagem...no tempo

Graças ao Youtube temos praticamente todas as memórias musicais e/ou videográficas da infância ao alcance de um click e lá está um dos tesourinhos dos anos 80. Ana Faria , albúm "Brincando aos Clássicos", música da Ana (versão do Lago dos Cisnes!!!)

Setembro é digno de nota, merece honras de chegada. Cabe-lhe fechar a porta e abrir todas as janelas. Tem luz e cheiro e tempo próprios. Tem um sabor agridoce mas é leve e macio. Tiro o relógio da gaveta.

mesmo muito chegar a este espaço e conseguir colocar em palavras as ideias que me fervilham no espírito, que me fazem acordar após 3/4 horas de sono e ficar o resto da noite de olhos bem abertos a revê-las, refiná-las, dissecá-las... Queria mesmo, muito, saber escrevê-las. Mas não. 

Num dia somos de ferro, granito, aço, no outro de barro, vidro, papel e perante isto parece-me cada vez mais que vivemos ao contrário.

Dou por mim a pensar no assunto, mais do que alguma vez fiz, cada vez mais. Não tenho irmãos. Tenho lido e ouvido muitas pessoas sobre a "benção" de ter um irmão. Não consigo imaginar como é ter alguém saído da mesma barriga, ter a mesma raiz e ser o outro ramo do mesmo tronco. Procuro imaginar outro alguém com quem pudesse compartilhar das mesmas regras, dividir os ralhetes e castigos, brincar, brigar, crescer.  Não sei como é existir alguém que conheça a minha essência melhor do que ninguém, as minhas virtudes e fraquezas (os irmãos costumam saber melhor do que até os pais) e talvez fantasie demais pensando que é a peça do puzzle que falta na minha vida e que me sentiria mais acompanhada e completa com essa peça. Imagino alguém com quem conversar sobre tudo, alguém que mesmo longe se haveria sempre de afirmar presente, imagino os sobrinhos, meus sobrinhos de sangue, e as ceias de Natal e comemorações familiares... Sei que há relações péssimas entre irmãos mas imagino que co

Gosto de pegar num livro e ficar presa logo na primeira página, absorta nas linhas, criando imagens para as palavras, alheia ao passar do tempo; ao barulho; às pessoas e a mim. Não acontece com frequência. Aconteceu ontem quando e na sequência de uma conversa com um amigo que também nunca tinha lido este autor, resolvi pegar no "Manual dos Inquisidores" de António Lobo Antunes há muito esquecido na estante. Rapidamente saí de mim, trespassei paredes, voei sobre telhados, o tempo deixou de existir, tudo ficou suspenso durante esta iniciática leitura. Que boa descoberta.

Ávila - Espanha

(foto, não a bicicleta)

Estou muito mais descansada, aliviada, saiu-me o peso da incerteza dos ombros. Tenho agora a certeza que o meu filho será um excelente aluno, não que eu duvide das capacidades cognitivas do meu filho de 3 anos mas é sempre bom ter a certeza destas coisas. A senhora ministra da educação já está a tentar providenciar essa realidade. Senão vejamos, para que não existam chumbos (coisa vergonhosa em qualquer país, cruzes credo) os professores têm de pensar em estratégias de prevenção. Na realidade nem têm de pensar assim tanto: basta colocar os objectivos mínimos no piso -3 para que todos consigam chegar ao piso 0, é simples e todos os problemas do país serão resolvidos, seremos todos felizes como os do reino da Dinamarca. Assim, quem tiver olho em terra de cegos será rei e estudar vai ser, citando o meu marido "entrar no comboio no 1º ano e fazer uma tranquila viagem até ao 12º" ouvindo ipod, mandando sms's, jogando playstation ou vendo um filme (acrescento eu). Simples e seg

As férias são uma delícia, andar sobre os dias sem as palpitações de horas de ponta ou o pânico de olhar para as listas de tarefas com mais de metade por riscar; conhecer novos lugares, provar costumes e sabores diferentes, sentirmo-nos livres e espontâneos, produzir memórias e guardá-las. Mas outra parte do encanto das férias reside no regresso a casa. Sim, no regresso a  casa. No entrar no sítio que reconhecemos em tudo como o nosso, no sentir que não obstante todas as experiências vivenciadas não há qualquer outro lugar no mundo tão bom como a nossa casa. No olhar para todos os cantos, divisórias e objectos como se fosse a primeira vez, abrir as janelas e dar passagem a uma corrente de ar que sacode as cortinas, abana as plantas e nos faz sentir renovados e reconhecidos...

Isto resume da melhor forma as minhas férias.

O relógio vai ficar na gaveta; o portátil fechado em casa; o telemóvel só para a família; sem maquilhagem; sem saltos; só um livro, um caderno, um lápis, uma máquina fotográfica, um roteiro. Vou livre, leve e feliz porque terei comigo tudo o que realmente preciso: a minha pequena família e tempo para ela. Vai haver pausa por aqui, boas férias a todos!

Há pessoas que passam a vida a fazer playback e não só a cantar. Pessoas que dizem sempre eu fiz, eu disse, eu pensei, mesmo que os actos, as palavras e as ideias sejam de outrem, mesmo que esse outrem esteja ao lado, sem pudor, sem respeito. É o playback da vida e a vida em playback. Irrita-me, entristece-me. Posso orgulhar-me de ter tido como professores grandes mestres, aqui, na europa, no mundo, à cabeça a Professora Doutora Maria Helena da Rocha Pereira ,  que nem do alto dos seus 85 anos, e nunca tendo tido necessidade de playback, usa a primeira pessoa mas sim o "nós", o "consideramos", o "pensamos" o que não se prende com a autoria legítima e inequívoca das suas obras mas com algo muito mais bonito, com humildade literária, com respeito. Gosto da verdade das acções. Não gosto de playback e desafino quando tenho de desafinar, assumidamente.

Já vi que estou longe de ser a única a queixar-me que os comentários não estão a surgir quando moderados como deviam ou então estão lá no espaço para os comentários mas continua a indicar que há 0 comentários... Será do calor?

Há vários tipos de mulheres que admiro profundamente por motivos diferentes. Há um desses tipos que me fascina. Não têm doutoramentos, não têm profissões radicais, não são estrelas de cinema nem cantoras, não são cultas nem viajadas, falam apenas português. São mulheres que não suscitam um segundo olhar excepto, talvez, para a caricatura. Mas são mulheres que não obstante a sua iliteracia e os limites aos seus horizontes são verdadeiras matriarcas que tomam as rédeas de uma família inteira, dos filhos (seus ou não), dos irmãos, dos sobrinhos, dos netos, muitas vezes dos bisnetos e que se impõem pelo saber cuidar e pela presença constante em todos os momentos, muitas vezes austeras, algumas vezes carinhosas. Mulheres que sabem exactamente quando fazer crescer a sopa para levar também à vizinha mesmo que não lha peçam e sem ficar para ouvir agradecimentos. Uma estirpe de mulheres em vias de extinção com um forte sentido de responsabilidade, solidariedade, honra e respeito que não adquiri

Quando um ciclo se fecha encerra nele uma certa tristeza, esperança, memórias e algum medo. Fechei um ciclo muito bonito e feliz da minha vida profissional com a despedida que referi antes. Fui brindada com homenagens sentidas e bonitas e saí com o coração, a alma e (porque não?) o ego cheios. Outros ciclos se fecham, o ano lectivo chega ao fim, fecham temporariamente. Despedimo-nos com os espectáculos de encerramento, muito trabalhosos, muito stressantes mas muito felizes. A minha vida está mais uma vez a reinventar-se, novos horários, novas rotinas, novos projectos, mais tranquilidade.

Era assim há meses. Saia a pensar como ia ser, como daria a notícia e como essa iria ser recebida, fui-me despedindo secretamente, intimamente, aula a aula, exercício a exercício, correcção a correcção, música a música... dos gestos, das expressões, das vozes. É uma despedida voluntária, necessária mas pesada, com o peso de tudo o que é incomensurável e deixa-me dorida. Deixou de ser secreta e íntima e estou ainda mais dorida, pelos gestos, as palavras, as expressões que de todas as formas me tentam demover e há olhares que cavam dentro de mim à procura de respostas para o futuro que não posso dar. Falta pouco, sei das lágrimas e dos abraços, vai ser duro.

Os Significados Não sei como tudo começou: suponho que havia uma figura que depois se estilhaçou para formar um puzzle. Mas se juntarem todas as peças talvez não haja nenhuma figura, e então de que origem intacta partiu tudo o que depois se quebrou? É impossível fazer estilhaços de estilhaços sem uma coerência primeira, agora ausente. Quando todas as peças se juntam estaremos reduzidos ainda a uma peça de uma figura maior, ou essa figura é uma utopia pragmática, instrumental, que permite algum sentido ? Ó significados, para vós, na infância, tinha um caderno. Pedro Mexia, in "Duplo Império"

Por mais que não queiramos cada homem é uma ilha sim. Somos todos uma pequena ilha, por vezes e só por vezes, lançamos pontes para outra ilha mas pontes vulneráveis, volúveis,  efémeras, provisórias, a termo certo ou incerto. E quanto mais afundada for ficando uma ilha mais depressa lhe retiramos a ponte com receio de ir atrás. A cada dia que passa mais provas tenho que sim, cada homem é uma ilha e o nosso mundo um imenso arquipélago.

Sei que muito se vai escrever um pouco por todo o lado mas soube-o agora mesmo: morreu um dos meus ídolos literários. Sou assumidamente fã de Saramago e sempre o defendi como génio literário que é durante as polémicas que ocasionalmente levantava (o que lhe agradava fazer). Já era fã antes do Nobel e rejubilei com esse galardão não só para ele mas para a Língua Portuguesa. De todas as obras que li ficou comigo alguma cena, personagem, nome ou imagem, como o cão achado, o Sr. José, o cão das lágrimas e tantas outras coisas. O Homem parte mas a obra fica, estamos de luto mas não mais pobres. E tanto haveria para dizer mas como não tenho palavras suficientemente dignificantes fico por aqui na minha homenagem.

Lamento mas não usarei lenços verde/vermelho ao pescoço, bandeira de Portugal às costas, vovuzela nos beiços ou cueca bicolor a condizer. Não, também não interromperei o trabalho para ver o jogo de futebol porque o país precisa de alegria sim mas mais ainda de produtividade.

Que sinal está a dar o governo aos jovens deste país quando propõe uma medida que abre a possibilidade de se saltar anos de ensino sem ter trabalhado para tal?! Não somos já um povo suficientemente negligente, displicente e pouco produtivo?!  Não havia já facilitismo a mais?! Estes jovens um dia mais tarde também não serão assíduos ao trabalho, serão adultos irresponsáveis que metem baixas falsas e tentam fazer o menos possível (e se calhar ainda serão premiados). É o simplex da educação?!  Mais uma vez falta orgulho e brio e ainda dignidade no ensino deste país. E desculpem a indignação...

Não sabia ler. A minha bisavó. Teve onze filhos e muitos mais netos, um deles o meu pai. Passava uma semana por ano em nossa casa, ensinou-me a rezar e a fazer a trança. Era pequenina e vestia preto pelo marido, que eu nunca conheci. Sabia apenas escrever o seu nome e fazia-o com letra desenhada e grande com um orgulho que não cabia no papel. Guardo essa memória e esse orgulho no livrinho de orações que me ofereceu na Primeira Comunhão. O meu avô andou na escola, fez a instrução básica e bastava porque era preciso trabalhar e estudar não era para todos. Lembro a caligrafia perfeita e mais do que isso os seus números briosos, o 2 começava com uma bolinha na ponta e desenvolvia-se como um arabesco. Saber a aritmética (como dizia sempre), escrever e ler eram a sua possessão mais valiosa. Por isto me entristece e envergonha que a instrução (no seu sentido mais abrangente) hoje, com posto de dado adquirido, seja tão pouco valorizada por quem a recebe que usa a escola para tudo menos para ap

Trazem em si as marcas da paixão numa amálgama de sofrimento e orgulho. Disformes e doloridos de anos de abuso, continuam sem folga ou férias, com queixas que sabem não alcançar ouvidos. Alongam-se viciadamente numa inquietude constante sem relaxamento previsto. Não sabem já de onde lhes vem a pressa e a sede...e a servidão. Olho-os muito, afago-os de quando em vez e admiro-lhes a força, a forma como se fincam no chão e me suportam de pé.